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jueves, 30 de octubre de 2014

La Verga [Poema Anónimo]


Un día me dijo un tipo
¿Porqué te gusta la verga?
-La verga- le digo
-porque siempre esta lista y dispuesta-
¿Porqué me gusta?
¿me gusta la verga?
es una pregunta recurrente
y la respuesta siempre es un sí,
me gusta la verga.

El gusto por la verga
es como un enlace permanente,
un compromiso que no se rompe,
ella hace lo suyo
da placer y recibe lo mismo.

Es un ser especial,
venerado y adorado,
inmmortal e inmortalizable,
da vida y recibe amor.

A veces es larga,
a veces corta,
otras más tosca,
pero siempre suave y lista
para entrar a los más recónditos lugares del ser.

Es la unica que penetra seres humanos,
sin dañarlos, es noble por ello.

La verga es rica y no tiene dinero,
es dura y no es de fierro,
es blanda y firme hermosa y bella,
es eso, es rica la verga.

Provoca pasiones,
recibe canciones,
esta cerca de todas las creaciones,
sí, amigos míos es la verga.

Y afortunados todos,
quienes nos sentamos en una;
en una verga,
pues nos levantamos exhaustos pero felices,
engolosinados pero saciados,
simplemente para querer a los cinco minutos,
más verga.



http://selvio.blogia.com/2004/100102-la-verga-poema-anonimo-.php

El Poder, el Miedo y la Sociedad. Unos extractos de 1984 de Orwell

El verdadero poder, el poder por el que tenemos que luchar día y noche, no es poder sobre las cosas, sino sobre los hombres.
El poder radica en infligir dolor y humillación. El poder está en la facultad de hacer pedazos los espíritus y volverlos a construir dándoles nuevas formas elegidas por uno mismo.
Un mundo de miedo, de ración y de tormento, un mundo de pisotear y ser pisoteado, un mundo que se va a volver cada día más despiadado. El progreso de nuestro mundo será la consecución de más dolor.
Las antiguas civilizaciones sostenían basarse en el amor o en la justicia. La nuestra se funda en el odio. En nuestro mundo no va a haber más emociones que el miedo, la rabia, el triunfo y el autorebajamiento. Todo lo demás lo vamos a destruir, todo.
Hemos cortado los vínculos que unían al hijo con el padre, a un hombre con otro y al hombre con la mujer. Nadie confía ya en su esposa, en su hijo ni en un amigo.
No habrá lealtad.
No va a haber risa, excepto la risa triunfal cuando se derrota a un enemigo. No habrá arte, ni literatura, ni ciencia. Ya no va a haber diferencia entre la belleza y la fealdad. Todos los placeres van a ser destruidos. Pero siempre, siempre va a existir el ansia de poder, la sed de dominio, que aumentará constantemente y se hará cada día más sutil. Siempre va a existir la emoción de la victoria, la sensación de pisotear a un enemigo indefenso. Si querés hacerte una idea de cómo va a ser el futuro, imaginate una bota aplastando un rostro humano... sin parar.
Acordate que es para siempre. Siempre va a estar ahí la cara que va a ser pisoteada. El hereje, el enemigo de la sociedad, siempre van a estar a mano para que puedan ser derrotados y humillados una y otra vez.
Va a ser un mundo de terror al mismo tiempo que un mundo triunfal.
A una oposición más débil corresponderá un despotismo más implacable.
Siempre vamos a tener al hereje a nuestro albedrío, aullando de dolor, destrozado, despreciable y, al final, totalmente arrepentido, salvado de sus errores y arrastrándose a nuestros pies por su propia voluntad. Ése es el mundo que estamos preparando. Un mundo de victoria tras victoria, de triunfos sin fin, una presión constante sobre el nervio del poder.
Vas a hacer más que comprenderlo. Lo vas a aceptar, lo vas a recibir encantado, te vas a convertir en parte de él.

Extracto de 1984 de George Orwel

Sobala puta/o

chupame la pija queres?
ahhahahhahahaha
me odio
me odio
ahahahha
me rasco el costadito de la pija
me lo rasco desesperadamente
hasta que se puso colorado
y cuando me baño
me arde
cuando me masturbo
me arde
solo mi mujer perra
la hace sentir bien
cuando me la lame
consoladoramente
y yo
la tomo de los pelos
y le digo PUTA
sos una PUTA
lamela toda
PUTA

—————-

realismo contemporaneo, el sentir de un macho

http://selfdandi.com.ar/ted/sobala-putao

El perro arrepentido

Vuelve el perro arrepentido,
con su mirada tan tierna,
con el hocico partido...
con el rabo entre las piernas.

BALADA DEL BOLUDO

Isidoro Blastein

Por mirar el otoño Perdía el tren del verano
Usaba el corazón en la corbata
Se subia a una nube,
Cuando todos bajaban.
Su madre le decía: No mires las estrellas para abajo
No mires la lluvia desde arriba
No camines las calles con la cara,
No ensucies la camisa;
No lleves tu corazón bajo la lluvia,que se moja
No des la espalda al llanto
No vayas vestido de ventana
No compres ningún tílburi en desuso.
Mirá tu primo el recto
Que duerme por las noches.
Mirá tu primo el justo
Que almuerza y se sonrie.
Mirá tu primo el probo
Puso un banco en el cielo,
Tu cuñado el astuto
Que ahora alquila la lluvia
Tu otro primo el sagaz
Que es gerente en la luna.
-Tienes razón ,mamá- dijo el boludo.
Y se bebió una rosa.
-No seré más boludo
Y se bajó del viento
-Seré astuto y zahorí.
Y dio vuelta una estrella para abajo.
Y se metió en el subte
Y quedaron las gaviotas.
Entonces vinieron los parientes ricos
Y le dijeron:
-Eres pobre,pero ningún boludo.
Y el boludo fue ningún boludo,
Y quemaba en las plazas
Las hojas que molestan en otoño
Y llegó fin de mes Cobró su primer sueldo
Y se compró cinco minutos de boludo
Entonces vinieron las fuerzas vivas
Y le dijeron:
-¡¡¡Has vuelto a ser boludo!!!
-Boludo -seguirás siendo el mismo boludo de siempre
-Debes dejar de ser boludo -Boludo
Y,medio boludo, con esos cinco minutos de boludo dudaba entre ser ningún boludo o seguir siendo boludo para siempre.
Dudaba como un boludo.
Y subió las escaleras para abajo
Hizo un hoyo en la tierra
Miraba las estrellas.
La gente le pisaba la cabeza
Le gritaba ,boludo.
Y él seguía mirando
A través de los zapatos
Como un boludo.
Entonces Vino un alegre y le dijo:boludo alegre.
Vino un pobre y le dijo: Pobre boludo.
Vino un triste y le dijo: Triste boludo.
Vino un pastor protestante y le dijo: Reverendo boludo.
Vino un cura catolico y le dijo: Sacrosanto boludo.
Vino un rabino judío y le dijo: Judío boludo.
Vino su madre y le dijo: Hijo,no seas boludo.
Vino una mujer de ojos azules y le dijo:
Te quiero.




Instantes

Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima, trataría de cometer más errores,
No intentaría ser tan perfecto;
Me relajaría más.
Seria más tonto de lo que he sido,

De hecho, tomaría muy pocas cosas con seriedad;
Seria menos higiénico.
Correría más riesgos, haría mas viajes,
Contemplaría más atardeceres,
Subiría mas montañas, nadaría mas ríos.
Iría a más lugares donde nunca he ido,
Comería más helados y menos habas,
Tendría más problemas reales
Y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata
Y prolíficamente cada minuto de su vida,
Claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás, trataría de tener
Solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso esta hecha la vida, solo de
Momentos; no te pierdas el de ahora.

Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte
Sin un termómetro, una bolsa de agua caliente,
Un paraguas y un paracaídas, si pudiera volver a vivir
Viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir, comenzaría a andar descalzo a
Principios de la primavera, y seguiría así hasta concluir
El otoño. Daría mas vueltas en calesita, contemplaría
Mas amaneceres y jugaría con mas niños,
Si tuviera otra vez la vida por delante. Pero ya ven,
Tengo ochenta y cinco años y se que me estoy muriendo.



Instantes (en algunas versiones, Momentos) es el título de un texto erróneamente atribuido al escritor argentino Jorge Luis Borges. Está escrito en un estilo similar al de la literatura de autoayuda y aparentemente se origina en la traducción del inglés de un artículo en prosa. Existen numerosas versiones castellanas con muchas variantes. Ha circulado masivamente a través de notas periodísticas, compilaciones, láminas y cadenas de correo electrónico, muchas veces con atribución errónea de su autoría a Borges.

Las numerosas versiones en castellano adoptan la forma de un poema en primera persona cuyo argumento es la reflexión, en tono melancólico, de alguien de edad avanzada (la última frase cita la edad de 85 años en la mayoría de las variantes) que al final de su vida se arrepiente de no haber cometido más errores y de haberse privado de algunos placeres sencillos.

a primera versión que se conoce del texto fue publicada antes de 1935, o quizás a comienzos de ese año, en la revista estadounidense College Humor, firmada por el humorista y caricaturista Don Herold, bajo el título "I'd Pick More Daisies". Herold publicó otra versión, revisada, en la edición de octubre de 1953 del Reader's Digest.

Las versiones que circulan en castellano suelen estar organizadas en forma de poema, pero el texto de Herold está en prosa, e incluye frases que le dan un marco menos melancólico y más escéptico.

Una versión apócrifa, en prosa y en inglés, apareció en 1978 en la revista Family Circle, firmada por una tal Nadine Stair de Louisville, Kentucky, EEUU.

Las primeras líneas de las versiones en idioma castellano son aproximadamente las siguientes (la división en renglones varía según la versión):
Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido, de hecho
tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.

Existe una marcada diferencia con el estilo y la temática de la obra de Borges.

Ecuacion