Aun no se cuando cesaran este tipo de momentos. Hay cosas en mi que parecen buenas, dicen que son buenas y sin embargo me hace temblar el pavor que me contamina el pensamiento de que no es así.
Persisten ciertos fantasmas dentro, tratando de propagare y atacar sin percatarme de ello. Ha sido una larga lucha entre la humanidad que quiero forjar y la humanidad que es forjada a causa de los demás.
De repente estoy en un sueño, dentro de otro sueño. Sintiendo que las cosas siempre fueron para bien, que siempre terminaron a mi favor. Pero despierto de uno para darme cuenta que era un sueño y cuando creo que es mi realidad, vuelvo a despertar. Quizá es la muestra del deterioro del recuerdo, o simplemente trato de ocultar dentro de mis sueños lo que habría querido como mi realidad.
Y yo al ser pobre solo tengo mis sueños. Tendí mis sueños a tus pies. Camina con cuidado, por que estas pisando mis sueños.
W. B. Yeats
| "We were the last romantics - chose for theme Traditional sanctity and loveliness..." | "Fuimos los últimos románticos - escogimos por tema La santidad tradicional y la belleza..." |
William Butler Yeats (1835-1939), periodista polémico, senador, autor y empresario de teatro, Premio Nobel. En cierta forma, mago, pero antes que nada, poeta, en obra y vida. Apasionado del ocultismo, y por sobre todo de Irlanda, por cuya independencia trabajó y a cuyo renacimiento artístico dio impulso decisivo. Los poemas fueron cambiando bastante a lo largo de su vida (como se puede ver en esta lista, que sigue el orden cronológico); hay mucho de simbolismo y de folklore y leyendas celtas.
Más información sobre Yeats hay en esta página, y más poemas traducidos en esta otra. Interesante es también este artículo sobre Yeats. También recomiendo este análisis de "Sailing to Byzantium"; hay otro aquí y un tercero acá (por desgracia, los tres están en inglés).
Nota curiosa. Traducir a Yeats es difícil, así que en algunos casos me apoyé en traducciones al alemán e incluso al portugués que encontré en la web. Pero de "Sailing to Byzantium", el más difícil de todos, lo único que encontré (¡y que fue muy útil!) fue un lipograma: una versión del poema en nglish, es decir, en inglés pero sin usar la letra "e". Aquí está, para quien quiera verla.
Los poemas aquí disponibles son:
- El niño robado (The stolen child)
- Allá en los jardines de Salley (Down by the Salley Gardens)
- A la rosa sobre la cruz del tiempo (To the rose upon the rood of time)
- Cuando estés vieja (When you are old)
- El amante habla de la rosa en su corazón (The lover tells of the rose in his heart)
- La canción de Ængus errante (The song of wandering Ængus)
- Él desea las telas del cielo (He wishes for the cloth of heaven)
- El violinista de Dooney (The fiddler of Dooney)
- Navegando hacia Bizancio (Sailing to Byzantium)
- Los hombres mejoran con los años (Men improve with the years)
EL NIÑO ROBADO (THE STOLEN CHILD)
| Where dips the rocky highland Of Sleuth Wood in the lake, There lies a leafy island Where flapping herons wake The drowsy water-rats: There we've hid our faery vats, Full of berries And of reddest stolen cherries. Come away, O human child! To the waters and the wild With a faery, hand in hand, For the world's more full of weeping than you can understand. | Donde se zambullen las montañas rocosas Del bosque de Sleuth en el lago, Hay una boscosa isla Donde las garzas al aletear despiertan A las soñolientas ratas de agua: Allí hemos ocultado nuestras tinajas encantadas, Llenas de bayas Y de las cerezas robadas más rojas. ¡Márchate, oh niño humano! A las aguas y lo silvestre con un hada, de la mano, pues hay en el mundo más llanto del que puedes entender. |
| Where the wave of moonlight glosses The dim grey sands with light, Far off by furthest Rosses We foot it all the night, Weaving olden dances, Mingling hands and mingling glances Till the moon has taken flight; To and fro we leap And chase the frothy bubbles, While the world is full of troubles And is anxious in its sleep. Come away, O human child! To the waters and the wild With a faery, hand in hand, For the world's more full of weeping than you can understand. | Donde las olas del claro de luna alumbran Las oscuras arenas grises con su brillo, Lejos, en el lejano Rosses Nosotros caminamos por ellas toda la noche, Tejiendo viejas danzas, Juntando las manos y juntando las miradas Hasta que la luna emprende el vuelo; Saltamos de un lado a otro Y cazamos las burbujas de la espuma, Mientras el mundo está lleno de problemas Y duerme con ansiedad. ¡Márchate, oh niño humano! A las aguas y lo silvestre con un hada, de la mano, pues hay en el mundo más llanto del que puedes entender. |
| Where the wandering water gushes From the hills above Glen-Car, In pools among the rushes That scarce could bathe a star, We seek for slumbering trout And whispering in their ears Give them unquiet dreams; Leaning softly out From ferns that drop their tears Over the young streams. Come away, O human child! To the waters and the wild With a faery, hand in hand, For the world's more full of weeping than you can understand. | Donde el agua errante cae Desde los cerros a Glen-Car, En lagunas entre los rápidos Que casi podrían bañar una estrella, Buscamos las truchas que dormitan Y susurrando en sus oídos Les damos sueños inquietos; Inclinándonos con suavidad desde Los helechos que lloran Sobre los jóvenes arroyos. ¡Márchate, oh niño humano! A las aguas y lo silvestre con un hada, de la mano, pues hay en el mundo más llanto del que puedes entender. |
| Away with us he's going, The solemn-eyed: He'll hear no more the lowing Of the calves on the warm hillside Or the kettle on the hob Sing peace into his breast, Or see the brown mice bob Round and round the oatmeal-chest. For he comes, the human child, To the waters and the wild With a faery, hand in hand, From a world more full of weeping than he can understand. | Con nosotros se marcha El de mirada solemne: Ya no oirá el mugido De los terneros en la cálida colina O a la tetera en la cocina Cantar paz para su pecho, Ni verá el cuello pardo de los ratones Alrededor del cajón de la harina de avena. Pues se viene, el niño humano, A las aguas y lo silvestre Con un hada, de la mano, Desde un mundo con más llanto del que puede entender. |
ALLÁ EN LOS JARDINES DE SALLEY (DOWN BY THE SALLEY GARDENS)
| Down by the salley gardens my love and I did meet; She passed the salley gardens with little snow-white feet. She bid me take love easy, as the leaves grow on the tree; But I, being young and foolish, with her would not agree. | Allá en los jardines de Salley mi amor y yo nos encontramos; Pasó por los jardines de Salley con pies pequeños, blancos como nieve. Me dijo que me tomase el amor con naturalidad, como las hojas que crecen en el árbol; Pero yo, siendo joven y tonto, no estuve de acuerdo con ella. |
| In a field by the river my love and I did stand, And on my leaning shoulder she laid her snow-white hand. She bid me take life easy, as the grass grows on the weirs; But I was young and foolish, and now am full of tears. | En un prado junto al río mi amor y yo nos encontrábamos, Y en mi hombro inclinado ella apoyó su mano, blanca como nieve. Me dijo que me tomase la vida con naturalidad, como la yerba crece en las presas; Pero yo era joven y tonto, y ahora estoy lleno de lágrimas. |
A LA ROSA SOBRE LA CRUZ DEL TIEMPO (TO THE ROSE UPON THE ROOD OF TIME)
| Red Rose, proud Rose, sad Rose of all my days! Come near me, while I sing the ancient ways: Cuchulain battling with the bitter tide; The Druid, grey, wood-nurtured, quiet-eyed, Who cast round Fergus dreams, and ruin untold: And thine own sadness, whereof stars, grown old In dancing silver-sandalled on the sea, Sing in their high and lonely melody. Come near, that no more blinded by man's fate, I find under the boughs of love and hate, In all poor foolish things that live a day, Eternal beauty wandering her way. | ¡Rosa roja, rosa orgullosa, triste Rosa de todos mis días! Acércate a mí, mientras canto sobre los tiempos antiguos: Cuchulain luchando contra la amarga marea; Sobre el Druida, gris, nutrido por los bosques, con mirada tranquila, Que dio a Fergus sueños, y ruina indecible: Y sobre tu propia tristeza, que las estrellas, envejecidas En su danza de sandalias plateadas sobre el mar, Cantan en su triste y solitaria melodía. Acércate, para que no cegado ya por el destino humano, Pueda yo encontrar bajo las ramas del amor y del odio, En todas las pobres cosas tontas que viven un día, La belleza eterna recorriendo su camino. |
| Come near, come near, come near - Ah, leave me still A little space for the rose-breath to fill! Lest I no more hear common things that crave; The weak worm hiding down in its small cave, The field-mouse running by me in the grass, And heavy mortal hopes that toil and pass, But seek alone to hear the strange things said By God to the bright hearts of those long dead, And learn to chaunt a tongue men do not know. Come near; I would, before my time to go, Sing of old Eire and the ancient ways: Red Rose, proud Rose, sad Rose of all my days. | Acércate, acércate, acércate -¡ah, dejame sí Un pequeño espacio para que lo llene el aliento de la rosa! No vaya a ser que deje yo de oir las cosas comunes que ansían; El gusano débil escondiéndose en su pequeña cueva, El ratón de campo que corre junto a mí por el pasto, Y las pesadas esperanzas mortales que laboran y pasan, Y sólo busque escuchar las extrañas cosas dichas Por Dios a los corazones brillantes de aquellos muertos hace mucho, Y aprender a cantar una lengua que los hombres no conocen. Acércate; yo cantaré, antes de que me llegue la hora de partir, Sobre la vieja Eire y los tiempos antiguos: Rosa roja, Rosa orgullosa, triste Rosa de todos mis días. |
CUANDO ESTÉS VIEJA (WHEN YOU ARE OLD)
| When you are old and grey and full of sleep, And nodding by the fire, take down this book, And slowly read, and dream the soft look Your eyes had oncee, and of their shadows deep; | Cuando estés vieja y gris y soñolienta, Y cabeceando junto al fuego, tomes este libro, Y leas lentamente, y sueñes con la mirada suave Que tus ojos un día tuvieron, y con sus profundas sombras; |
| How many loved your moments of glad grace, And loved your beauty with love false or true, But one man loved the pilgrim soul in you, And loved the sorrows of your changing face; | Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia, Y amaron tu belleza con amor falso o verdadero, Pero un hombre amó el alma peregrina dentro de ti, Y amó los dolores de tu rostro que cambiaba; |
| And bending down beside the glowing bars, Murmur, a little sadly, how Love fled And paced upon the mountains overhead And hid his face amid a crowd of stars. | E inclinándote junto al resplandor de los leños, Murmures, un poco triste, cómo huyó el Amor Y se fue por sobre las montañas Y escondió su rostro entre una multitud de estrellas. |
EL AMANTE HABLA DE LA ROSA EN SU CORAZÓN (THE LOVER TELLS OF THE ROSE IN HIS HEART)
| All things uncomely and broken, all things worn out and old, The cry of a child by the roadway, the creak of a lumbering cart, The heavy steps of the ploughman, splashing the wintry mould, Are wronging your image that blossoms a rose in the deeps of my heart. | Todas las cosas feas y rotas, todas las cosas gastadas y viejas, El llanto de un niño junto al camino, el crujido de una carreta cargada, Los pasos pesados del arador sobre el moho del invierno, Están dañando tu imagen que hace brotar una rosa en el fondo de mi corazón. | ||
| The wrong of unshapely things is a wrong too great to be told; I hunger to build them anew and sit on a green knoll apart, With the earth and the sky and the water, re-made, like a casket of gold For my dreams of your image that blossoms a rose in the deeps of my heart. | El mal de las cosas informes es un mal demasiado grande para ser dicho; Añoro crearlas de nuevo y sentarme lejos en una verde loma, Con la tierra y el cielo y el agua, vueltos a hacer, como un cofrecillo de oro Para mis sueños de tu imagen que hace brotar una rosa en el fondo de mi corazón. |
LA CANCIÓN DE ÆNGUS ERRANTE (THE SONG OF WANDERING ÆNGUS)
| I went out to the hazel wood, Because a fire was in my head, And cut and peeled a hazel wand, And hooked a berry to the thread; And when white moths were on the wing, And moth-like stars were flickering out, I dropped the berry in the stream And caught a little silver trout. | Salí al bosque de avellanos, Porque tenía un incendio en mi cabeza, Y corté y pelé una rama de avellano, Y enganché una baya al hilo; Y mientras volaban las polillas blancas, Y estrellas como polillas titilaban, Eché la baya en el arroyo Y atrapé una pequeña trucha dorada. |
| When I had laid it on the floor I went to blow the fire aflame, But something rustled on the floor, And some one called me by my name: It had become a glimmering girl With apple blossom in her hair Who called me by my name and ran And faded through the brightening air. | Cuando la hube dejado en el suelo Fui a encender el fuego, Pero algo susurró en el suelo, Y alguien me llamó por mi nombre: Se había convertido en una muchacha de tenue brillo Con flores de manzano en su cabello Que me llamó por mi nombre y corrió Y se desvaneció entre el aire que aclaraba. |
| Though I am old with wandering Through hollow lands and hilly lands, I will find out where she has gone, And kiss her lips and take her hands; And walk among long dappled grass, And pluck till time and times are done The silver apples of the moon, The golden apples of the sun. | Aunque ya estoy viejo de vagar Por tierras bajas y tierras montañosas, Descubriré dónde se ha ido, Y besaré sus labios y tomaré sus manos; Y caminaré por la larga yerba de colores, Y cogeré hasta el fin de los tiempos Las plateadas manzanas de la luna, Las doradas manzanas del sol. |
ÉL DESEA LAS TELAS DEL CIELO (HE WISHES FOR THE CLOTH OF HEAVEN)
| Had I the heavens' embroidered cloths, Enwrought with golden and silver light, The blue and the dim and the dark cloths Of night and light and the half-light, I would spread the cloths under your feet: But I, being poor, have only my dreams; I have spread my dreams under your feet; Tread softly because you tread on my dreams. | Si tuviese yo las telas bordadas del cielo, Recamadas con luz dorada y plateada, Las telas azules y las tenues y las oscuras De la noche y la luz y la media luz, Extendería las telas bajo tus pies: Pero, siendo pobre, sólo tengo mis sueños; He extendido mis sueños bajo tus pies; Pisa suavemente, pues pisas mis sueños. |
EL VIOLINISTA DE DOONEY (THE FIDDLER OF DOONEY)
| When I play on my fiddle in Dooney, Folk dance like a wave of the sea; My cousin is priest in Kilvarnet, My brother in Mocharabuiee. | Cuando toco mi violín en Dooney, La gente baila como una ola del mar; Mi primo es un cura en Kilvarnet, Mi hermano en Mocharabuiee. |
| I passed my brother and cousin: They read in their books of prayer; I read in my book of songs I bought at the Sligo fair. | Me crucé con mi hermano y mi primo: Leían sus libros de oraciones; Yo leía mi libro de canciones Que compré en la feria de Sligo. |
| When we come at the end of time To Peter sitting in state, He will smile on the three old spirits, But call me first through the gate; | Cuando lleguemos el día final Donde Pedro, majestuoso, Él sonreirá a las tres viejas almas, Pero me hará pasar primero por el portal; |
| For the good are always the merry, Save by an evil chance, And the merry love the fiddle, And the merry love to dance: | Pues los buenos son siempre los alegres; Salvo por algún maligno azar, Y los alegres aman el violín, Y los alegres aman bailar: |
| And when the folk there spy me, They will all come up to me, With 'Here is the fiddler of Dooney!' And dance like a wave of the sea. | Y cuando la gente allí me vea, Vendrán todos hacia mí, Diciendo '¡Aquí está el violinista de Dooney!' Y bailarán como una ola del mar. |
NAVEGANDO HACIA BIZANCIO (SAILING TO BYZANTIUM)
| I | |
| That is no country for old men. The young In one another's arms, birds in the trees -Those dying generations - at their songs, The salmon-falls, the mackerel-crowded seas, Fish, flesh, or fowl, commend all summer long Whatever is begotten, born, and dies. Caught in that sensual music all neglect Monuments of unageing intellect. | Aquel no es un país para hombres viejos. Los jóvenes Tomados del brazo, las aves en los árboles - Las generaciones que mueren - cantando, Las cascadas de salmón, los mares repletos de atún, Peces, animales, aves, encomian todo el verano Todo aquello que se produce, nace, y muere. Atrapado en esa música sensual todo ignora Monumentos de intelecto que no envejece. |
| II | |
| An aged man is but a paltry thing, A tattered coat upon stick, unless Soul clap its hands and sing, and louder sing For every tatter in its mortal dress. Nor is there singing school but studying Monuments of its own magnificence; And therefore I have sailed the seas and come To the holy city of Bizantium. | Un hombre viejo no es más que una cosa miserable, Un abrigo andrajoso sobre un bastón, a menos Que el alma aplauda y cante, y cante más fuerte Por cada arruga en su traje mortal. Ni hay otra escuela de canto que el estudio De monumentos de magnificencia única; Y por eso he navegado los mares y he venido A la santa ciudad de Bizancio. |
| III | |
| O sages standing in God's holy fire As in the gold mosaic of a wall, Come from the holy fire, perne in a gyre, And be the singing-masters of my soul. Consume my heart away; sick with desire And fastened to a dying animal It knows not what it is; and gather me Into the artifice of eternity. | Oh sabios que estais en el fuego sagrado de Dios Y en el dorado mosaico de un muro, Venid del fuego sacro, girad hasta mí, Y sed los maestros de canto de mi alma. Consumid mi corazón; enfermo de deseo Y atado a un animal agonizante No sabe ya lo que es; y llevadme A la ilusión de la eternidad. |
| IV | |
| Once out of nature I shall never take My bodily form from any natural think, But such a form as Grecian goldsmiths make Of hammered gold and gold enamelling To keep a drowsy Emperor awake; Or set upon a golden bough to sing To lords and ladies of Bizantium Of what is past, or passing, or to come. | Una vez fuera de la naturaleza, no he de tomar Mi forma de ninguna cosa natural, Sino una forma como la que los herreros griegos hacen De oro repujado y esmalte dorado Para mantener despierto a un somnoliento Emperador; O ponen en una rama dorada para que cante A los señores y las damas de Bizancio Sobre lo pasado, lo presente, o lo por venir. |
LOS HOMBRES MEJORAN CON LOS AÑOS (MEN IMPROVE WITH THE YEARS)
| I am worn out with dreams; A weather-worn, marble triton Among the streams; And all day long I look Upon this lady's beauty As though I had found in a book A pictured beauty, Pleased to have filled the eyes Or the discerning ears, Delighted to be but wise, For men improve with the years; And yet, and yet, Is this my dream, or the truth? O would that we had met When I had my burning youth! But I grow old among dreams, A weather-worn, marble triton Among the streams. | Estoy cansado de sueños; Un tritón de mármol, gastado por el clima En los riachuelos; Y durante todo el día observo La belleza de esta dama Como si hubiese hallado en un libro Una belleza imaginada, Satisfecho de tener repletos mis ojos O mis oídos que perciben, Encantado de no ser más que sabio, Pues los hombres mejoran con los años; Pero aún así, aún así, ¿Es ese mi sueño, o la verdad? Oh, ¡cómo quisiera que nos hubiésemos conocido Cuando yo tenía mi ardiente juventud! Pero envejezco entre sueños, Un tritón de mármol, gastado por el clima En los riachuelos. |
http://www.dim.uchile.cl/~anmoreir/escritos/yeats.html
WILLIAM BUTLER YEATS
BIOGRAFIA
Nació en Dublín en 1865 en el seno de una familia
angloirlandesa y protestante. Entre 1867 y 1880 vivió
en Londres, si bien pasaba las vacaciones en Irlanda.
A los diecinueve años se inscribió en la Metropolitan School
of Arts de Dublín, que pronto abandonó para dedicarse
a la literatura. En 1887 regresó a Londres, donde
frecuentó los círculos prerrafaelitas, conoció a William Morris,
Oscar Wilde y Bernard Shaw, y publicó su primer libro
de poemas, Las peregrinaciones de Olsin (1889), el drama en
verso La condesa Kathleen (1892) y antologías de relatos
y leyendas celtas. En 1892 fundó la Sociedad Literaria Irlandesa
y, cinco años después, el Teatro Nacional Irlandés.
Tomó parte activa en la lucha por la independencia de su patria
y, entre 1922 y 1928, fue miembro del senado de la Irlanda
independiente. En 1923 fue galardonado con el premio Nobel.
Murió en Cap-Martin, Francia, en 1939.
Poeta y dramaturgo, una constante en toda su obra
-desde el poema «La isla del lago: Innisfree», que le llevó
a la celebridad, hasta La Torre, una de sus recopilaciones
más conocidas-, es el retomo a las raíces genuinas de
la cultura irlandesa: los antiguos poemas, las fábulas
y las tradiciones gaélicas.
...y aún sueño que pisa la hierba,
caminando espectral entre el rocio
atravesado por mi canto alegre...
Si fuesen míos los paños bordados de los cielos,
tejidos con luz de oro y plata,
los paños azules, sombríos y oscuros
de la noche, la luz y el crepúsculo,
a tus pies los tendería.
Pero pobre, cuento sólo con mis sueños.
A tus pies los he tendido.
Pisa con tiento porque pisas mis sueños.
http://www.josemarg.com/pdj/page14.html
